Koltrasterna kvittrade och smackade belåtet med näbbarna

Planterar en potat i en hink, innan jag förgrott den, lever farligt vill säga. Letar ihärdigt efter fler odlingstips. Äggkartonger och tidningspapper. Tycker kanske att förkultivering kan vara något av det vackraste ordet just nu. Får nys om Stockholm music and arts. Tänker att jag bör åka dit, trots mitt Stockholmshat. Bearbetar sedan lyriken. Börjar läsa Havsmannen och får magont, främst av kattmordet. Peter är mjölig nästan jämt. Ger mig bagarkyssar. Jag tackar och tar emot. Låter min gammelmoster Lilly få en tanke, minns doften av hennes hem, söndagsmiddagarna, Domus och hur det fräste ur hennes mun då hon entusiastiskt talade om något.

Ibland kan jag höra benen i mitt skelett knarra under tyngden från alla liv jag inte lever

Jag läser världens bästa bok. (Varför har jag inte läst den tidigare? Dumdristighet.) Vi promenerar till Pantarholmen och vidare, handlar gröna glasskålar, teakfat formade som äppelhjärtannågonting och skjortor som vanligt. Kaffe och morotsmuffins. Torr kolakaka. Du är fin, precis hela tiden. Och luktar gott. Sedan det där rufsiga håret, med en frisyr i stil med Ringo. Vi stannar upp och pussas hela tiden. Och håller händer, tills det blir för svettigt. Fåglarna fångar småfisk. Vi stannar till på bolaget, handlar pilsner och sött vin. Jag läser mig småfull på balkongen. Och nu sitter vi här och spelar ett geni-spel från 80-talet. Bättre än något annat.

Och när man då sa: "GÅ HEM, RAFFE!" så gjorde han det, om och om igen, på ett ytterst älskvärt sätt.

Imorgon : ledighet, fredagskorsordet, nytryck, blommor på torget, promenader på bryggor och förhoppningsvis någon pilsner eller två mot kvällningen. Jag läser Barbro Lindgrens Ingenting hände, två gånger som enkom ger mig mersmak efter dokumentären. Det är små ledsamheter i vardagen, men mest nyutsprungna knoppar och hönor som sprätter upp fröna i rabatten.

Åkej, jag är misslyckad

New Order - Age of consent

Jimmy Oliver - The Sneak

The War On Drugs - Baby Missiles

Annika Norlin - Åkej

-

Barbro.

-

Utan någon som helst ordning. Hemmagjort vin på slånbär, rostat-ris-saké. Vaniljhud mot yvigt skägg. Författardrömmar. Cigariller från Gran Canaria och ett bröst som nästan exploderar, men bara nästan. Fyra böcker i väskan, öronmärkta sidor och en flaska vodka. Hela du som en historia jag vill höra om och om igen. Du är den enda jag kan tänka mig gå på repeat.

Och en månad går fortare nu än ett hjärtslag

Tv-kväll, Dialektmysteriet, Kobra och Babelpremiär. Vi dricker rödtjut framför tvn, med ganska gott samvete. Har nålat upp jeans, klänningar och lappat slitna fickor, men så blir det inget mer. Det läggs på hög. Ofärdiga handarbeten. Bilder som borde sättas in i pärmar och möjligen tematiseras. Jag orkar fan inte. Dricker rödtjut, glor på tv, hånglar. Tills dess kan ni beskåda mitt senaste verk: lampskärmen. Mycket nöjd. Och en återblick från kvällen då jag, P och I invigde lp-spelaren med att spela larviga kassettbandsinspelningar.

Är man fri, så är man fri och inget mer med det

En blå vårkappa, som en säck. Plocksallad, sockerärtor och piplök. Och väntan på att mandelpotatisen ska få rötter i förrådet. Vårivern kom och infinner sig mer och mer för var dag, trots mina tvivel. Det går inte att värja sig. P och jag inleder våra framtida balkongdagar tillsammans med korsorden och kaffet som kallnar alldeles för fort. Skuggprofilen som liknar Camus som jag läser parallellt med Saeterbakken, vilket fungerar utmärkt. Likgiltigheten möter den råa och egocentriska kommissarien Wold. Och små, små explosioner sker, i mitt huvud.

När ingen talar maktspråk – då finns det hopp

Idag är det internationella kvinnodagen. En dag som egentligen inte borde finnas, etcetera. Jag är förbannad. Har Kerstin Thorvall på skribordet. Skyltar Ellen Key, Bevvan, Ottar, Stenberg och alla de andra. Kikar lite i Stina Wirséns fantastiska Jag. Dessutom låg, låg koncentrationsnivå. Skål kvinns!

Jag fick vara någon som liknar en person

Jag tog med mig mamma på tur, till Österlen. Letade febrilt efter Baskemölla ekoby utan resultat. Fann istället kala och ansade äppelträd i Kivik. Brösarps backar. En bondgård som jag vill leva på. Vi bodde på hotell, samspråkandes i en jacuzzi, äta kolja, dricka Kniz. Bildbevis kommer, den lille blå är inte framkallad ännu. Sedan den där nyuppkomna facinationen för Nordkorea. Läser allt och ryser. Letar gruppresor. Väger mot Transibiriska. Och ett jättefint uppslag om Birgitta Stenberg i dagens DN som gör mig lycklig. Vackra tanta. Längtar tills dokumentärens premiär.

En gång ägde vi hela jorden

Den omtumlande helgen. Tina, jag, Fritiof och Carmencita. Fotosessioner med Gunnar Blåböcker. Ut på tomma gator, öl, samtal med ovana och konventionella ungkarlar. Lördag. Jag tar stora kliv genom din lägenhet. Glassplitter, uselt band men goda drinkar och Devos Whip it. Och söndagsfrukosten, tramset, solstunden på din balkong och att sen få färdas långsamt hem. Att det finns så många öppna och orörda fält längs den gamla E22:an hade jag förträngt. P och jag ser på varandra i samförstånd.